ИГОРЬ
ЧУРДАЛЁВ

Это правда, что сын за отца не в ответе.

Бог тяжести, роняя с неба сугробы – сам расплющен льдиной...

Когда бы я умел играть на саксофоне, я нанялся б на белый пароход...

Запутался в неведомом районе индустриальной ночи...

Все загорели где-то, Ходят теперь, светясь.

Белый купол холодов над людьми затвердевает...

Поэты поют про несчастья, как будто им жить не с руки.

Уже мне молодость не в новость: её весёлую возню смакую, но определённость судьбы – спокойно сознаю. А за окном смеркаться стало так рано...

Сквозь оплавленный воздух июля мне видны января берега...

Убывают мои декабри. Океаном арктической тени...