Баллада с чудом

Никак не случается чуда.

День меркнет от скуки к шести.

И жизнь, как рассказчик-зануда

не в силах до сути дойти.

Соседи, как водится, в сваре.

Бранит кочегара домком.

Придурок, живущий в подвале,

грохочет весь день молотком.

Всю зиму – по кругу – соседи,

домком и алкаш-кочегар…

Чудес не бывает на свете.

Я даром тетрадь исчеркал.

А если когда и бывали –

издержаны по мелочам.

Бывает лишь скрежет в подвале –

как будто пилой – по ночам.

Бывает запой и простуда.

И нету иных новостей.

…И вдруг приключается чудо,

цветное, как счастье детей.

Кончаются сплетни и споры,

скисают зародыши драк.

И чудо парит без опоры,

а может быть, кажется так.

Все крыши усыпаны людом,

все лбы запрокинуты вверх.

Отныне оправданы чудом

соседские жизни навек.

А те, кто его прозевали,

канючат потом: «Расскажи…»

И только придурок в подвале

хохочет – и жжет чертежи.