Без названия

Не связаны ни смыслом, ни судьбой

названия, пестрящие в газете.

Что если ты покончила с собой,

моя страна – и нет тебя на свете?

Зато теперь мы все – и знать и чернь –

равны перед итогом урожая.

Кто был ничем, останется ничем,

ничто вокруг себя приумножая.

Темна земля, присыпавшая рвы.

Но в ней бело от черепов оскала.

Здесь банда власти, требуя жратвы,

в расход последних пахарей пускала.

Поныне ждет голодная орда,

что призраки, сошедшие с плаката,

воздвигнут голубые города

на фоне грандиозного заката.

Спи, Родина,

отмаявшись. Твое

чело, отсель ничем не омрачимо,

склоняется в века, в небытие,

в объятия Ассирии и Рима.

Мы лапаем лишь имена пустот.

Спи, зная:

тот кто пал – не опозорен…

А если что с годами прорастет

из двух иль трех упавших с возу зерен –

сжинать – не нам.

И называть – не нам.

Поля, что безымянны и печальны,

вновь нарекать придется племенам

иным.

И совпадения – случайны.