Бойцовский клуб

У истины - никто не фаворит.

Умней Спинозы и тупей гориллы,

все жаждали свободы говорить.

И нынче разом все заговорили.

Не речь, но вопли к небу вознеслись,

в которых не понять,

где ложь, где правда.

И нечленораздельный гвалт повис

над миром,

точно грохот камнепада.

Тебя не слышат - и не слышишь ты,

лишь рты

распяты криком злобы, зримы.

По случаю повальной глухоты

слова мертвы,

и внятны только взрывы.

Зато юрод любой себя царем

свободен объявить без прений,

ибо,

он сам себе Гомер и Цицерон,

безвучно ртом зевающий, как рыба.

Прощайте, строфы.

Стайка рифм - прости.

И не прибавить к этому «до встречи».

Прощай поэт и здравствуй тролль сети -

ты победил и встал над прахом речи.

* * *

Иногда просто хочется выплеснуть зло

за борт, в жижу, в которой увязло весло,

как в гудроне.

А может, рука не крепка.

Но похоже, не сделать уже ни гребка

в этом гребаном море по имени ложь,

где к добру, как ни тужься, а не догребешь.

Видно, множеству лузеров не повезло

и они утешаются, выплеснув зло,

в эту гущу, которую впору пилить,

в это море, в котором самим же и плыть.

* * *

Если ты одурачен, хотя не глуп,

если внешне – лед, а душа горит,

разыщи наш тайный бойцовский клуб,

о котором вслух нельзя говорить.

Оголи нутро, не живи, терпя.

Изувечь другого, он сам такой -

или ты его, или он тебя.

И настанет в душах ваших покой,

нисходящий музыкой высших сфер.

Там всегда спокойно – на то и верх.

А пока в тебе отдыхает зверь,

поживи немного как человек.

Это верно, мир твой жесток и груб,

сколько ни умиляйся на образа.

Но зато ты нашел свой бойцовский клуб.

Жаль, об этом сказать никому нельзя.