Днём таяло...

Днем таяло, а ночью снег валил,

им, как бинтом, проталины покрыты.

Зиме довольно сажи, да белил

на аскетичной, словно пост, палитре.

А более не надо ничего.

Пусть небеса, белесы и бездонны,

возложат на горячее чело

студёные и бледные ладони.

Что время лечит – полное враньё.

Вся наша боль при нас - и с прежней силой.

А все же годы делают её

привычной, стало быть, переносимой.

Она ещё живет во лбу, свербя,

но истекает срок по приговору,

уже давая шанс простить себя,

и отпустить, как узника, на волю.

Там, за колючкой памяти – поля,

поля, и никуда из них не деться,

поскольку нет краев. И нет тепла.

Зато они чисты, как сны младенца.

Пусть это будет холст, или дневник,

стопа страниц, что нитью дней прошиты -

для тех, кто вновь начертит жизнь на них,

пытаясь перемарывать ошибки.