На переправе

Высоки вы, хвойные чертоги.

Зябко мне под вами.

Я один –

черпаю носком песок дороги

меж сосновых, шепчущих седин.

Лес мой вещий!

Я хвоинкой малой

наземь пал – а ты еще поешь.

Медленно бредешь к реке туманной,

молоко лакаешь, точно еж…

Как-то здесь седок мотоциклета

заплутает –

пьяный и без прав.

И укатит прочь хвоинка эта,

в трещине протектора застряв.

Все вкусит –

асфальт, бетон и гравий,

колеи, где сломит ногу черт.

В воду соскользнет на переправе.

А вода течет себе, течет…

Мыслью я исчислил все на свете.

Сердцем я немногое сумел.

Только бы здоровы были дети.

Только бы над ними лес шумел.

Вот и все, чем стоит жизнь мерить

пред очами Божьего суда.

Остальное – милая, но мелочь

под курчавой вывеской «судьба».

Осень. Холод. Свет. Смолисто. Горько.

Семена отправились в полет.

Вот и берег. Уплывай, иголка.

Дочка подрастает. Бор поет.