Поэты поют про несчастья...

Поэты поют про несчастья,

как будто им жить не с руки.

- Прощайте! – твердил я.

- Прощайте! –

спускал жестяные курки.

Поэтов так тянет прощаться!

Но с мелочью каждой простясь,

неловко потом возвращаться,

как я возвращаюсь сейчас.

Мне молвят:

- Помилуйте, вы ли? –

потуплюсь в дверях, виноват.

- Быть может вы что-то забыли?

- Иль порох у вас сыроват?

Покаюсь без пепла и рубищ,

сводя мелодраму к нулю.

Смешно уходить, если любишь.

Забыл вам сказать, что люблю.