Силуэты

Кто-то всё машет, машет издалека мне,

стоя на фоне солнца, на чёрном камне.

Кто – не пойму.

Вспомнился тип из канувших лет, из Леты,

что вырезал черные силуэты

в прежнем Крыму.

Втискивал мир огромный

в памяти монохромный

ветхий формат.

Абрис любви и лета

схвачен был точно. Где-то

он затерялся, смят.

Контуры ночи в сияющих дней окладах -

юные профили хиппи, дружков патлатых.

Я – в их строю.

Краденой дыней потчевали девчонок -

мидиями и воровством бахчёвых

жили в раю.

Если по юности мы не того вкусили,

то от ответа после не откосили -

Боже, прости.

Тенями пали в белесую пыль дороги,

чтобы уже никогда ничего в итоге

не обрести -

ни озарений, ни большей любви, ни пыла.

Так нам с тех пор и дышалось лишь тем, что было.

Было – давно когда-то,

прежде, чем вы, ребята,

убыли – то ли в Штаты,

то ли на Колыму.

Отмечая закат,

на привале

Чёрного Камня мускат

распивали

в Божьем Крыму.