Синкопа

Поседевший, с ухмылочкой старого тролля,

но все в том же нелепом прикиде юнца...

Вот за что я люблю старичков рок-н-ролла,

так за эту способность стоять до конца.

За умение жить средь людей нелюдимо

и за сорванные навсегда тормоза,

за глаза, цвета марихуанного дыма

и тоски – за красивые, в общем, глаза.

В том же баре, за тою же кружкой - и танец

тощих пальцев на столике – тот же джаз-рок.

Чем поделишься с юною порослью, старец?

И какой в твоей музыке юношам прок?

Ты не понял, покуда из транса не вышел,

и в надмирных пинк-флойдовских жил облаках,

как взошли эти клерки без вредных привычек

с тошнотворной попсой на мобильных звонках,

эти мальчики от хаббардисткой науки -

им с тобою поладить уже не судьба.

Дожидайся теперь, когда вырастут внуки,

с тем же дымом во взгляде, что и у тебя,

с тем же рвотным рефлексом на график доходов,

на внушенья папаши, который кормил…

И тогда ты покажешь им пару аккордов.

И опять полыхнёт изолгавшийся мир.