Стимпанк

Кое-где полирован,

резьбой украшен,

но прошелся по мне, в основном, рашпиль,

век червонной медью меня клепал.

Я тяжел, как стимпанк в цифровом мире,

будто углем с лопаты меня кормили,

чтобы я выдавал перегретый пар.

Всем смешны

моя трость и мои перчатки,

газ моих фонарей, блеск моей брусчатки,

белый шарф авиатора, фетр и твид.

Но в трости - стилет,

в кармане – «дерринджер»,

я эпоху свою с ними как-то пережил,

даже если сегодня нелеп на вид.

А вокруг столько слов, что неоном вышиты,

но обманны, лукавы, пусты, расплывчаты.

Индикатор сияет, как изумруд -

некто умный за клавиатурой трудится.

Но случись блэкаут –

и все отрубится.

Только поршни и шестерни не замрут,

в час когда, мониторы и платы замерли.

Вот тогда приходите ко мне, друзья мои -

при свечах, оживляющих вечер весь

без мертвящего светодиодов зарева,

за стаканчиком грога обсудим заново,

как вернуть словам

прочность, силу, вес.