Фоллаут

От права жить как все, как повелось,

от премий, баллов, конкурсов и матчей

уходит мальчик — и опять вопрос,

как встарь неразрешим -

«А был ли мальчик?»

Он с головой ныряет в монитор,

в просторы анимированных бредней,

где он уже не зелен, но матёр -

боец крутой и тактик не последний.

Обожжены Фоллаута поля,

река темна, ужасен моста остов,

и радиоактивный вихрь, пыля,

проносится над логовами монстров.

Беги же мальчик прочь, покуда цел,

вернись туда, где чудищ не бывает!

Но он примкнул оптический прицел

и виртуальных гадов убивает.

Как будто в мнимой жизни мстит за ту,

в которой мы пока и вправду живы,

но в скоротечной схватке на мосту

не знаем, кто - свои, а кто - чужие.

Где не стремятся прямиком к беде,

ища пути кружного, но простого.

Где смертью, прорисованной в 3D,

мы, умерев, не воскресаем снова.

А мальчик, до зубов вооружен,

избрав маршрут короче, но не проще,

открыл консервы боевым ножом,

в какую-то дыру забившись к ночи.

И что в нём зреет — кто его поймёт

до срока...

Как замедленная мина

он спит, облокотясь на пулемёт,

среди руин растерзанного мира.