Фонарем возвещается ночь...

Фонарем возвещается ночь. И тогда

с неба наземь горючая хлещет вода

и угольями тлеет во тьме.

Светляки не живут на асфальте. А все ж,

как искрит эта слякоть! И катится дрожь

по проспекту. И дело к зиме.

Было лето – да быстро успело отцвесть.

Было славное лето – да что ему лесть

после времени? Время ушло –

но оставило как бы светящийся след:

сотни блесток бессонницы, искорки лет,

ударяющих ночью в стекло.

Что им нужно? Давно отгорели их дни,

так зачем же, остывшие, кружат они

в хороводах мерцающей пыли?

Знаю, многое в них получилось не так,

но ведь было же в этих летучих летах

нечто высшее, главное…

Или…

Или? Нет, одиночество, врешь! Замолчи!

Нечто – это светящийся трепет в ночи,

а в счетах не прилична неточность,

даже если в итоге получишь ответ,

что разменян большой, но единственный свет

на бесчисленных блесток ничтожность.

Хлопья вышьют зигзагами воздух зимой.

Но последняя капля летит по прямой –

это будет красивый финал.

Сколько можно – не прямо, а как-то «конем»…

Погасите же глупый фонарь за окном,

а не то… Погасите фонарь.