Холода

Как домой возвращаюсь в свои холода,

где ночами уже стекленеет вода,

где снега вроде символа веры.

Горних айсбергов следом влачится гряда -

с их армадой вхожу, под бренчание льда,

так бряцают ключами у двери

в темноте необъятных студёных сеней.

Пусть она открывается внутрь, а за ней

будет вечер – и в нем коченеет звезда

в тишине беспробудной, осенней.

Местный ворон уже не кричит «никогда!» –

это ясно и без пояснений.

«Никогда» именуются эти поля,

хоть и не вызревает на них конопля.

А за ними - зубчатого леса пила.

А за лесом вообще географии нет.

Там кривятся стези и кончается свет

и никто уже не говорит «далеко».

Там безумные стужи на пяльцах окон

кущи рощ неживых вышивают.

Там безумные люди живут испокон

в непостижной рассудку тоске ни по ком,

а постигшие - не выживают.

Мне пора возвращаться в свои холода.

После жизни, хоть снегом, хоть ветром,

я хотел бы опять возвратиться сюда.

Может быть, всё безумие в этом.