Художники, долгу и правде верны...

Художники, долгу и правде верны,

рисуют по снегу ползком.

На мерзлую землю вселенской войны

ложатся – мазок за мазком.

Их лица разбиты о корку холста

и мертвые губы кричат

о том, что карминная туба – пуста,

а кобальт, как был – не почат.

Дряхлеет эпоха.

Век, прожит насквозь,

не помнит уже, для чего

когда-то вбивали торжественный гвоздь

в музейную стену его.

С преданьями нам донесла старина,

что по мановенью вождя

здесь вешали живопись.

К счастью она

умеет срываться с гвоздя.

И рухнуло поле, прогнув горизонт,

на череп державного зла.

Так было задумано:

каждый мазок

где надо положен – не зря.

Уйди от греха, или кистью владей.

Каноны искусства просты:

не стой под картиной, хозяин людей,

умеющих больше, чем ты.