Я здесь загорел, как пират...

Я здесь загорел, как пират.

В сугробы, домой собираюсь.

На сувениры август

пришла пора разбирать.

Ларчик свой отопри,

лето мое морское.

Не жемчугом одари,

а раковиной простою,

гулкой, как я внутри.

Кто ее надоумил

сходству печальному?

Был там жилец, да умер…

Открытый на свете всему,

построенный в глубях бездонных,

души перламутровый домик

на память с собой возьму.

Приеду, на полку поставлю.

Пускай весь век напролет

безделка эта пустая

возле меня поет.

Так просто поверить эху

минувших людей и мест:

взять и приблизить к уху,

будто там что-то есть.

Будто бы – чаек крики

в громадных чужих морях,

земли островок невеликий

качающих на волнах…

Понять не могу – что там?

Какого тень бытия?

Одно только знаю точно:

когда-нибудь и я

по тем морям затоскую,

пожитки в путь соберу.

Забуду на берегу

лишь раковину пустую,

поющую на ветру.