В этот плавящийся вечер, в назревающую осень, что маячит вдалеке, как таинственный разведчик, из минувшего заброшен, жгу бумаги в камельке. Всё сгорело, что бывало. Что засвечено на фото в разных памятных местах - поистлело, миновало, позабылось отчего-то. Вот поэтому, в мечтах ограничимся комплектом органичным и уместным, как текила/соль/лимон - и сочтем его проектом с резолюцией под текстом: «Всё проходит. Соломон.» Только то, что не сбылось, скучной Вечности примета – не сгорает, дымом лета не становится… Но это на кольце не убралось. Всё, что сталось никогда, что всегда не состоялось, только это и осталось – там, нигде, меж «нет» и «да».