В общем, ему все равно, какая погода. В небо не смотрит, из дому выходя. Он от природы - человек перехода, а не дождя. Впрочем, основа та же. Под землю с воли по траекториям праха, персти, пыльцы те же нисходят – клерки, торговцы, воры и певцы. Дедушка Дарвин хмурится – но простит, что в обезьяньих путаясь генокодах, мы тяготеем к роду подземных птиц с ветки на ветку скачущих в переходах. С умыслом выжить, страху наперекор, бродит, пузырясь, мутирующая масса, дремлет по ходу – но скоро на переход, на кольцевую или одну из хорд круг эволюции режущих, точно масло. - Да, дорогая. Нет, не там и не здесь. Я где-то между – до самой старости с детства. То есть, я в переходе, но сеть здесь есть, как и везде теперь. Никуда не деться. Он переходит – с мата на инглиш, с винды на мак. С чипом в крови, он больше не платит налом. Он бета-версия. В линзах безглазый мрак. И капюшон аутиста натянут на лоб. Он персонаж, прокачанный для броска с борта на борт очередного судна. Цель есть движение – правит канон абсурда. А по конечной накатывает тоска – это пустое, дорога к ней не близка по переходам - куда-то туда отсюда.