Слушаем птиц и ветер, сбежав от дел. Скрипы стволов. В заводи тихий всплеск. В этот последний, быть может, погожий день лес не спешит скидывать кроны с плеч, словно календари ему нипочем - лишь, наклоняясь к струям живой воды, яблоня дикая молится над ручьем, в быструю гладь сбрасывая плоды. Падают яблоки в небо, где напрямик, сизую стужу взрезая, не глядя вниз, тоненький след волочит истребитель МиГ, точно паук из себя извергает нить. В нем прозябает мужественный пилот, в звании младшего ангела принят в сонм. И невдомек ему, что он плывет как плод яблони дикой в малом ручье лесном. Запад уже погас - но еще не весь, Искры небес тлеют на ветерке. Яркая тьма укрывает нас. И невесть чем отразимся в млечной её реке. Обремененная звездами, с высоты ночь, словно крону, клонит свое чело к миру, который создан для красоты. И, вероятно, больше ни для чего.