ИГОРЬ
ЧУРДАЛЁВ

Обломки плит – античные погосты и колокол, лишенный языка...

Художники, долгу и правде верны, рисуют по снегу ползком.

Увяданье золотое. Чистой влаги пелена.

Ничего печальней нету...

Метель горит, как фейерверк, юлит у ног, взмывает вверх...

Фонарем возвещается ночь. И тогда с неба наземь горючая хлещет вода

Средь городских хитросплетений они – как куклы из стекла.

Перевесившись через перила, ты увидишь внизу далеко...

Я здесь загорел, как пират. В сугробы, домой собираюсь.

Словно в кино, прокручу от начала память уже не пустячного срока…