Странно улетаем. И внутри точно нечто тонкое задето. В сумеречной зоне Duty Free мы уже нигде — а были где-то. Ближе к терминалу своему прикупаем жвачку и открытки, кофе пьём и плаваем в дыму, налитом в аквариум курилки. Перед небом заглушаем страх, дозами бурбона или шерри в узеньком зазоре меж пространств, там, где все ненужное дешевле. Боинг, над поземкою скользя, тянет ноту воющего звука. Странно улетаем. Впрочем, за стенами стекла — всё та же вьюга. Та же мгла и те же фонари Может быть, мы и не умираем - просто переходим в Duty Free между сопредельными мирами. Здесь багаж былого можно сдать, скорбь оставить - и с душою лёгкой на огни смотреть и рейса ждать к жизни новой, чуждой и далёкой, где увидим грезы наяву, где надежды встретят нас, безгрешных, где туманным словом «дежавю» назовём себя, минувших, прежних.